E. Murray

LEYÓ MI CARTA EN EL LIVING TOMANDO UN CAFÉ

No escribo para que respondas
no escribo
para que te rías o siquiera
sonrías con metáforas
livianas / verdades
o un giro inteligente.
No escribo para que te pongas
colorada
la piel más brillante
los ojos densos las manos suaves
ni para que te atragantes
de emociones
salvajes y de luces insistentes.
No escribo para que digas
qué lindo
no escribo para que leas
ni para el deleite de las señoras
muchachos señoritas tristes
no escribo para que escribas
ni tampoco para que mejores. no.
no escribo siquiera
para que digas basta
basta de basura dejá todo ahí
vení
vamos juntos a escribir
otra historia.
No escribo porque
me haga bien
no escribo por si me muero
no escribo para inspirarte
ni para que me odies
ni para que te sientas
realizada o
más o menos bien.
No escribo para
expresarme
no escribo como terapia
no escribo para mostrarte
amor / banderas
pasión / dolores
no.
No escribo para llenar
una hoja con ideas
los diskettes basureros
impresoras fotocopias muertas
correos editoriales ordenadores
traductoras accionistas correctores
guerrilleros. no. no.
No escribo para que te desvistas
no escribo para que suspires
buscando en los ojos tus ojos
en la noche la magia
en tus manos el aliento
cálido
del amor.
No.
No escribo siquiera para que te disgustes o
te escandalices
o más tarde en tu cama
despiertes pensando
qué tonta
podría ser feliz mañana.
no. no y no. No escribo para que digas
qué bueno tengo un amigo que escribe
por dios. no.
no escribo para llenarte la boca
vaciarte el cerebro
calmarte las prisas
no escribo para millones
no escribo para vos
ni para mí o para mis hijos posteridad
epitafios panfletos
no
no escribo para nadie
no escribo para nada.
Lo que pasa es que
no tengo sueño y está todo cerrado /
quedan dos cervezas hace calor //
hace calor y la música está tan buena.
Entonces
escribo.

Manuel Orestes Nieto

UN MAR DENTRO DEL MAR

Créeme: hay un mar dentro del mar.
Una planicie del pastor y la hierba,
del ave y la semilla.
Un horizonte vegetal de esmeraldas y cristales,
flotando en un plato de porcelana y sol.
Una ilusión de magnolias y lirios
en aromas de albahaca y canela.
Un centelleo de robles y pinos,
como cuando el viento vuelve de sus auroras boreales.
Una copa de agua sin fondo,
donde los árboles están enraizados en la transparencia
y sus frutos son de una luz azul.
Una gaviota insumergible caminando a su nido,
eternamente esculpido en hielo verde.
Una cumbre cortada como un embalse
en un volcán.
Créeme: el Mar de los Sargazos existe.
Donde el pez y la rosa
nacen de la misma explosión de la vida;
donde el ala de la mariposa y el girasol,
al surcar el aire,
fundan el rito del silencio de la esponja;
donde la rosa de los vientos
tiene su epicentro de espuma y nube.
Un mediodía de humo y savia
en el corazón de un caracol milenario.
Un esplendor en la proa de un buque insignia.
Un lunar de especies inigualables
esparcidas en las sienes de los hombres,
de sus pirámides y sus geometrías,
de su números arábigos y sus secretos cuneiformes,
de su miedo a morir a solas
y su certidumbre de poder navegar los años
cada vez que una estrella se alínea al milenio de sus destellos.
Créeme: el Mar de los Sargazos fue el inicio del mar.
No lo olvides.
Recuérdalo para siempre.
Un estanque de lirios y tortugas.
Una fortificación de perlas trituradas.
Un mar sin violencia dentro de los mares.
Un sonido a mar en un mar de sonidos.
Una ola dentro de un bosque.
Un pez de alas blancas.
Un caballo de escamas plateadas.
Un monumento, un frenesí, un sueño, un adiós,
una bienvenida, unos ojos, un tiempo,
como el mar mismo y su vocación de permanecer allí,
en su propio fondo y sin orillas.