Algunos de los poemas que podemos leer en sus páginas web:

CONFESIÓN DEL FUGITIVO

Sólo soy feliz yéndome.
No entre cuatro paredes, con sus sendas espadas,
sino entre aquí y allí, una casa y otra,
ajenas ambas preferiblemente.
No puedo ya, ni quiero, estarme quieto.
Ni ahora ni después. Ni aquí ni allí.
En todo caso ahí, donde estás tú,
seas quien seas tú, ponme tu nombre.
Yo no soy yo ni puedo tener casa.
No digo ya porque nunca lo fui,
nunca la tuve, siempre fui extranjero:
el mendigo que duerme bajo el puente
que une mis dos orillas y yo cruzo
sin poder, día a día, detenerme.
Escribo porque espero. Pero ya no sé qué,
se me ha olvidado. Espero que escribiendo
llegue a acordarme. Insisto en la intemperie.
Sinvivo entre paréntesis
en el espacio vivo y tiempo muerto
de la espera de qué, entre dos aquíes.
Nunca en, sino entre. No in ma tra.
He decidido que mi patria sea
no decidir, no estar en ningún sitio
que no sean aviones, naves, trenes,
donde yo sea sólo el pasajero
que sé que soy, sabiendo
que me inquieta la paz
y la quietud me asusta,
que la seguridad no me interesa,
que sólo soy feliz cuando me sé fugaz.

JORNADA LABORAL

A Guadalupe
que tiene nombre de isla.

Tacho la infancia. Paso a limpio el miedo.
Corrijo las edades y los rumbos.
Quito el polvo de ayer. Pongo la mesa.
El mantel es un mapa sin países.
Subrayo voces. Paso a limpio el miedo
a la luz de estar lejos. Y repaso
la multitudinaria soledad,
la vida y sus derrotas, los amigos,
la noche mar adentro de tu pelo.
Vuelvo a escribir la infancia. Tengo prisa.
Me aguarda una traición, una certeza:
vivir es perdición y agua extranjera.
Trabajo contra mí. Ruido de errores.

 ESCULTURA LÍQUIDA

Si todo terminara aquí, si todo se cerrara,
de golpe, como un cepo, no lo lamentaría.

Suena una hebilla en la otra hebilla
encima de la colcha.
Luego, los cuerpos de tormenta, el suyo
que es un ciclón de seda, el mío
que es un tronco volcado,
y esa intersección de memoria y olvido,
de afirmación y nada, de posesión y fuga,
de planos sobre planos sobre planos.

HOMOSEXUALIDAD
(Primera versión)

Solitude, récif, étoile
(Stéphane Mallarmé)
Primero es sólo eso:
igual que el habitante de una isla
que descubre una orilla alrededor,
una orilla tramada como en dientes de arena,
una nada concreta,
como es siempre la nada,
un sueño recortado, la vuelta de las olas
en el mismo lugar y al tiempo cada día,
así, igual que eso,
una ternura de agua alrededor
y una franja de hielo alrededor,
la zozobra nocturna, ese sueño en relieve
que arrastra hasta la cama, que te lanza la luz
de donde no la esperas,
así, igual que eso,
como puntos unidos, todo es isla.

Soledad, arrecife, estrella.